La pasta del domingo
Era domingo y, luego de una actividad eclesiástica, decidimos con la familia parar en un restaurante muy tradicional, cerca del Banco Central. Esa zona tiene una calma asuncena de fin de semana: como si la ciudad se diera permiso para aflojar el nudo del trabajo y mostrar, sin apuro, otro rostro de la capital.
Nos sentamos en una mesa amplia, protegidos por una pared de cristal que nos aislaba del golpe de calor —cerca de 36°— y, hacia la derecha, el jardín del local ofrecía flores y árboles como un paréntesis verde. En esa tranquilidad familiar, mientras llegaban los platos de pasta y repetimos un ritual dominguero que en casa ya suma generaciones, algo raro se asomó en un instante de silencio.
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